Há solidões que doem em silêncio. Mas a solidão do voo é diferente. Ela não grita, não resiste, não oferece apoio. No vácuo, não há paredes onde encostar a alma. Não existe razão que sustente o medo, nem chão que assegure o sentido. Existe apenas a incerteza essa pergunta muda que ecoa no peito: chegarei ou não ao destino?
As madrugadas nos voos são mais frias. O corpo sente, mas é o espírito que treme. O relógio parece perder a pressa, e as horas se alongam como se quisessem nos testar. A noite, lá em cima, não termina nunca. Ela se deita sobre nós como um cobertor pesado, feito de pensamentos, lembranças e silêncios.
Do alto, passamos por cima de tantas vidas. Cidades inteiras dormem ou acordam sob nossas asas. Casas acesas, ruas vazias, histórias em curso. Ali embaixo, a vida acontece borbulha, fervilha, insiste. Amores se encontram, dores se escondem, sonhos nascem e morrem sem que ninguém perceba nossa passagem. Somos anônimos no céu, solitários no caminho, estrangeiros até de nós mesmos.E é nessa travessia suspensa que tentamos encontrar nossa estrada. Buscamos uma proa, um norte, um sentido que nos diga que não estamos apenas flutuando ao acaso. O voo externo espelha o interno: seguimos sem mapa, confiando mais na esperança do que na certeza.
Sozinho, embalado pelos meus próprios pensamentos, aprendo que há momentos em que não se luta contra o vazio aceita-se. E quando já não há mais onde segurar, seguro na mão de Deus. Não como quem exige respostas, mas como quem confia. E sigo. Vou nas asas do vento, sabendo que nem todo destino precisa ser visto para ser alcançado.
Porque às vezes, chegar não é pousar. É atravessar.
Tom Lyra
